Minha lua de Vesak

Borges de Garuva

Miro o escuro.

Atiro um pensamento.

(Algures alguém alcançará?)

Na noite nova de chuva,

o vinho rural a sós

e uma viola que ponteia...

O escuro me devolve nada.

Não tenho Buda.

Não gosto dos natais.

A ressurreição há de ser amanhã

(a de sempre).

Cada dia

sou a seta-pensamento

que atiro no escuro

quando a noite chega.